nu te-am ales eu

Urăsc faptul că nu pot să nu iubesc mâinile tale frumoase, albe, cu degete lungi și subțiri. Că nu pot să nu mă gândesc la felul cum degetele astea s-ar juca prin părul meu, încurcându-l, descurcându-l și iar încurcându-l. Cum ar aluneca printre pistruii de pe spatele meu, desenând constelații. Sau cum mi-ar atinge buzele când aș vrea să-ți spun cât de mult te urăsc pentru toți fluturii elefantici din stomacul meu, sau din mintea mea, sau poate din inimă. Nici nu mai știu pe unde sunt, nici nu mai pot să-i prind. Îmi trebuie o plasă mai mare. Sau niște naftalină. Despre mâinile tale ar mai fi multe de spus. Cum ar fi faptul că ating atâtea alte mâini și atâtea alte trupuri, dar numai un suflet. Al meu. Să nu încerci să negi. Știu, nici nu ai încerca. Gândurile concupiscente nu îți sunt străine, dar eu știu că ești mai mult de atât, mai mult decât ce vrei să pari. Aș vrea să realizezi că eu te privesc în întregime, că-ți văd deja și calitățile și defectele, dar că le iubesc în aceeși măsură. Fără ele nu ai fi tu. Iar eu vreau să fii. Mai mult vreau să-mi fii, pentru că oricât aș vrea, nu mă mulțumesc doar cu prezența ta, cu simpla ta prezență ce nu remarcă nici prezența, nici absența mea. Îmi pare rău, A. Îmi pare rău că nu pot controla lucrurile astea. Dacă aș fi putut, crede-mă, nu aș fi vrut să fii tu. Dar nu alegem noi, niciodată. Nu alegem noi de cine ne îndrăgostim.